Era domingo. Baixou uma grande onda de calor; era um dia lindo, o sol avermelhou por volta das três da tarde. Comecei a escalada e atingi o topo às quatro. Aqueles lindos pés de algodão da Califórnia e os eucaliptos brotavam por todos os lados. Nas proximidades do cume não havia mais árvores, só rochas e grama. Lá estava o Pacífico, apenas umas colinas mais adiante, azulado e vasto com uma imensa muralha branca avançando desde a lendária plantação de batatas onde nascem as neblinas de Frisco. Uma hora mais e a neblina fluiria através de Golden Gate para recobrir de branco a romântica cidade e um rapagão seguraria sua garota pela mão e subiria lentamente por uma calçada clara com uma garrafa de Tokay no bolso. Isso era Frisco; lindas mulheres paradas nos halls de entrada, nos umbrais cristalinos aguardando por seus homens.
(doido Jack em 1947)